第一百三十二章 薪火不灭 (第1/2页)
北境的冬天，似乎永远不会结束。
即便那座黑色的尸王殿已经消失，即便那股笼罩了北境三千年的死寒之气已经散去，但这里依旧是冰天雪地，依旧是荒芜死寂。
屠百城，就坐在那个巨大的、深不见底的爆炸深坑边缘。
他已经坐了三天。
三天里，他没有动，没有吃，没有喝，甚至没有合眼。他就那样静静地坐着，像一尊被遗忘在冰雪中的石像。只有那满头的白发，在寒风中凌乱地飞舞，昭示着他内心并未如外表般平静。
他活了三百年。
三百年来，他一直在追杀。
追杀鬼面，追杀尸王，追杀一切邪修。
他以为，只要杀了他们，就能为师兄报仇，就能弥补自己的过错，就能让自己这颗冰冷的心，得到安宁。
但现在，他做到了。
尸王死了。
被一个他救下的、本以为是累赘的少女，用一种他无法理解、也无法接受的方式，同归于尽了。
赢了。
他赢了。
可为什么，心里空得像是被挖走了一大块？
屠百城缓缓地抬起手，看着自己这只握了三百年弓的手。
这只手，杀过无数邪修，沾染过无数污秽的血。
他以为这只手是正义的，是干净的。
但现在，他觉得它脏得令人作呕。
如果不是他，林秋不会踏上这条路。
如果不是他，林秋不会变成一把冰冷的兵器。
如果不是他，林秋不会死。
“呵……”
屠百城发出一声自嘲的冷笑。
笑声在空旷的冰原上回荡，凄凉而悲怆。
他站起身。
身体，因为久坐，有些僵硬。
他走到深坑的边缘，往下看去。
坑底，是一片焦黑，什么都没有。
没有尸王的残骸，没有林秋的尸体，也没有那把血煞刀。
一切都像是被彻底抹除了，连最基本的粒子都没剩下。
“林秋。”
屠百城在心里，默默地念着这个名字。
这个名字，以前他觉得俗气，觉得碍眼。
现在，却成了他这三百年来，唯一能触动心弦的两个字。
他转过身，准备离开。
他不打算活下去了。
既然仇已经报了，既然那个唯一能让他感觉到自己还活着的人不在了，那他活着，还有什么意义？
他要去南方。
去青云宗的废墟。
去那片曾经有过欢声笑语，如今只剩下焦土的地方。
然后在那里，了断自己。
就在他转身的瞬间。
他的眼角，瞥到了一丝微光。
那是从深坑的底部，一抹极其微弱、几乎要被黑暗吞噬的……绿色光芒。
屠百城停下了脚步。
他猛地转过身，死死地盯着坑底。
那抹绿光，很淡，很细，像是一根针尖。
但它确实存在。
屠百城没有犹豫。
他纵身一跃，跳下了深坑。
坑壁陡峭，寒风呼啸。
他一路向下，向下，向下。
不知过了多久，他终于落在了坑底。
坑底，是一片焦黑如碳的岩石。
而在那岩石的缝隙里，在那最深处，在那最绝望的黑暗中。
有一株……草。
一株很小、很嫩、只有两片叶子的……绿草。
它太渺小了。
渺小到一阵风，就能把它吹断。
但它就那样，顽强地，生长在焦土里，生长在这片死寂的废墟中。
屠百城，颤抖着，跪了下去。
他伸出手，想要去触碰那株草。
但他的手，在半空中，停住了。
他怕。
怕他这只沾满鲜血的、肮脏的手，会玷污了这唯一的、脆弱的生机。
“林秋……”他喃喃道，声音沙哑，哽咽。
他明白了。
他终于明白了。
林秋没有死。
或者说，她换了一种方式，活了下来。
她用同归于尽的方式，引爆了所有的力量，包括她自己。
但在那毁灭一切的爆炸中心，在那足以毁灭世界的能量风暴里，她用尽了最后的一丝意念，保护住了一点点……最原始的、属于“生命”的东西。
那就是这株草。
这不是复活。
这是……涅槃。
是薪火相传。
陈默师兄当年，用生命，在荒原上种下了一颗种子。
那颗种子，长成了林秋。
现在，林秋死了。
但她又留下了一颗新的种子。
屠百城看着那株草。
看着它那两片嫩绿的叶子，在寒风中，微微地颤动着。
他忽然觉得，自己这三百年的追杀，这三百年的仇恨，在这一刻，变得如此可笑，如此微不足道。
他站起身。
不再悲伤，不再绝望。
他小心翼翼地，从怀里，取出一个玉盒。
那是他用来存放一些珍贵丹药的盒子。
他轻轻地将那株草，连同它根部那一点点焦黑的泥土，一起，移到了玉盒里。
盖上盖子。
隔绝了外面的风雪。
屠百城站起身，将玉盒，贴身收好。
他能感觉到，玉盒里，那微弱的生命力，正在温暖着他冰冷的身体。
他没有再去南方。
他没有去青云宗的废墟。
他转身，向着东方，向着太阳升起的地方，走去。
他要去寻找一个地方。
一个适合这株草生长的地方。
一个没有杀戮，没有仇恨，只有阳光和雨露的地方。
他要活下去。
不是为了自己。
是为了守护这最后的一抹绿色。
是为了让林秋师妹，能看到这个世界，原本的样子。
十年后。
东荒，青云宗旧址。
当年的焦土，已经被岁月抚平。虽然依旧荒凉，但已经能零星看到一些顽强的野草，从石缝里钻出来。
一座简陋的茅草屋，建在昔日主峰的废墟旁。
茅屋里，住着一个老人。
一个须发皆白、满脸皱纹的老人。
他不再穿那身冰蓝色的长袍，也不再戴那个青铜面具。
他穿着一身粗布麻衣，像一个普通的农夫。
他每天的生活，很简单。
种菜，浇水，劈柴，晒太阳。
他还在练箭。
但不是用那张冰做的大弓。
而是用一根普通的竹竿，在院子里，射那些画在墙上的靶子。
他的箭术，依旧很准。
每一箭，都能正中红心。
但他射得很慢，很慢。
仿佛在享受这个过程，而不是在为了杀戮而练习。
茅屋里，供桌上。
放着一个玉盒。
玉盒开着一条缝。
里面，那株草，已经长大了。
它不再是只有两片叶子。
它长成了一株，有着翠绿茎秆，开着一朵小小的、白色花朵的植物。
老人每天，都会给这株植物浇水。
一边浇水，一边跟它说话。
“今天天气不错。”
“隔壁山头的灵气，好像恢复了一点。”
“也不知道，你还能不能认出这里。”
老人絮絮叨叨，像个话痨。
和他年轻时的冷酷
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